Quería saberlo todo.

Quería tenerlo todo.

Pensaba, y la boca se le llenaba de palabras.

Y quería escribirlas todas.

Quería hablar del mundo,

de las pinturas de colores,

de los libros de aventuras,

de los dibujos de Escher.

Quería que las letras que escribía

sonrieran desde el papel,

se te colaran en la camisa

y te tocaran el ombligo.

Quería que los ojos de sus palabras

se plagaran de lágrimas

y te llenaran al mirarlos

hasta hacerte rebosar.

Entonces hablaría de las personas.

De un niño que patalea

porque su helado se ha caído al suelo.

De un ejecutivo que patalea

porque la bolsa se ha caído al suelo.

De la niña que colorea un sol

sin salirse de los bordes.

De la mujer que se pinta los ojos

sin salirse de los bordes.

Y así creía que entendería el mundo.