Los adoquines relucen
los restos del verano.
Una silueta camina
calle arriba.
Paso decidido,
paso desenfadado.
Solo puedo ver su sombra,
cuesta arriba,
desafiando
a los restos del verano.
Palpita el sol sobre el suelo,
latiendo los segundos
que tardarás en llegar.
As the bus stopped behind the traffic lights, he looked trough the glass. In a car beside, a girl leant the head of a teddy over the window and smiled at him. He smiled back, and simply felt happy.
Ventana entre la hiedra,
encarando al frío Norte,
el marco incorruptible
en la penumbra envejecido;
los cristales, polvorientos,
se quiebran mecidos
en el recuerdo
de rijosos quejidos
arrancados al viejo colchón
ya raído por el dolor.
Ventana entre la hiedra,
el alba del valle
llorará la memoria
de la melodía atemporal
de tus bisagras.
Ríos, ríos de hielo
corrían en vez de sangre.
Los músculos papilares, como
estalactitas de fría piedra caliza,
sujetaban las paredes agrietadas
de la caverna cardíaca,
vomitando bocanadas
de glaciares ensangrentados
a cada latido.
Sentía como si cada nervio
de su cuerpo estuviera enredado
en un tallo de rosa de cristal
con sus mil espinas clavándose en él.
Y creía el maldito sol
que calentando su piel podría fundir
los afilados témpanos de dolor
que se arrastraban impasibles
por sus vasos, rasgándolos,
haciéndolos jirones en cada recodo.
Añoraba la certeza de si volvería
a llegar la primavera.
El teléfono me habla con tu voz muerta.
Muerta.
Son los momentos en que uno se acuerda de que existe.
La muerte.
La veo en tus ojos vestidos de negro.
De luto.
Se siente en el nudo de la corbata, que empieza a apretarme.
Lentamente.
Estalla detrás de mis pupilas.
Desangrándolas.
Espera una palabra.
Impaciente.
Y ahora vive en mis oídos.
Para siempre.
Vaivén insoportable
pesadilla en la madrugada
el corazón anhelante
las entrañas asoladas
las imágenes, los juegos,
lágrimas y palabras
difunden en la noche
desgarrando el alma
no hay sueños, ni ilusiones
sólo oscuridad, no habrá alba
Sonrisas negras
de voces afiladas.
Acantilados imposibles,
las olas sangrando.
Tu carcajada de navaja
rebota en la pared.
Tiembla el piano,
estallan mis oídos.
Y un charco de tinta
salpica la sala.
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